Para empezar la semana

Para empezar la semana debo decir que estuvo muy bien trabajar con ganas el viernes, con stress y todo, pero estuvo bien esforzarse.

Caminar y comer, para luego dormir placidamente en tus brazos,

Para empezar la semana esta bien recordar, el ruido del agua al paso de las brazadas, las piscinas que pasan y pasan bajo mis ansias, y el tomarnos del pie.

Para empezar la semana esta bien recordar, nuestra primera noche juntas, la primera noche que estamos de verdad, verdad, tu sonrisa, tus palabras, tus caricias...

Para empezar la semana esta bien recordar, estos desayunos, almuerzos y cenas donde nos vamos entregando y redescubriendo de a poco.

Para empezar la semana es bonito recordar que junto a ti tuve un feliz, muy feliz fin de semana

¿Sera que la culpa es de uno?

Hoy en medio de una discusión bella y acalorada, sobre aquel tema que siempre suele ser recurrente en las historias de vida de todos y todas nosotras... el amor

Me presentaron este poema, con dientes nuevos y todo, me pregunto sera que la culpa siempre ha sido mia?, sera que nunca te enamore suficiente a ti, a ella, a todas?

Sera que la culpa es de uno, sera que las sonrisas no son suficientes....

Pero ahí va sólo por el Benedetti que un día me enseño, el hagamos un trato, la casa y el ladrillo, las cotidianas, mengana.... qué más

Finalmente, lo mejor es pensar ¿sera que la culpa es de uno?

La culpa es de uno

Quizá fue una hecatombe de esperanzas

un derrumbe de algún modo previsto

ah pero mi tristeza solo tuvo un sentido

todas mis intuiciones se asomaron

para verme sufrir

y por cierto me vieron

hasta aquí había hecho y rehecho

mis trayectos contigo

hasta aquí había apostado

a inventar la verdad

pero vos encontraste la manera

una manera tierna

y a la vez implacable

de desahuciar mi amor

con un solo pronostico lo quitaste

de los suburbios de tu vida posible

lo envolviste en nostalgias

lo cargaste por cuadras y cuadras

y despacito

sin que el aire nocturno lo advirtiera

ahí nomás lo dejaste

a solas con su suerte

que no es mucha

creo que tenés razón

la culpa es de uno cuando no enamora

y no de los pretextos

ni del tiempo

hace mucho muchísimo

que yo no me enfrentaba

como anoche al espejo

y fue implacable como vos

mas no fue tierno

ahora estoy solo

francamente

solo

siempre cuesta un poquito

empezar a sentirse desgraciado

antes de regresar

a mis lóbregos cuarteles de invierno

con los ojos bien secos

por si acaso

miro como te vas adentrando en la niebla

y empiezo a recordarte.

Mario Benedetti. La vuelta al mundo.

tras las horas

Las horas - que depende desde cuando las cuente - siguen pasando y pasando

llevándose mi presente, mi pasado y comiéndose hambrientamente el futuro

por estos días tengo la sensación extraña de tener dos vidas, una aquí otra allá, esta vez son sólo dos, creo que hubo tiempos en donde tenía tres o cuatro.

Tras la horas se siguen quedando los recuerdos: de las noches, las mañanas y los días enteros, tus labios en mi boca, tus miradas, tus caricias, habrá qué entender cómo hacer que el mundo gire diferente

y que todo esto, no se quede tras el paso del tiempo, sino que se venga conmigo a mi ahora

Todo lo que no me toca hoy

Hoy no me toca la mirada profunda de unos ojos pequeños, sin pestañas y maquillados de un hermoso negro...

No me toca la punta de una "yota" juguetona que crece y crece sin cesar...

No me toca el dulce sexo y la poesía juntos en una colchón en el cuarto piso de un edificio

No me toca el estremecimiento de las entrañas al verte, las locuras escritas, las llamadas inoportunas

No me tocan los dulces momentos cotidianos de una familia tradicional lesbica

No me tocan las esquizofrenias psicorigidas del orden en medio de un profundo amor,

No me tocan las tardes llenas de silencio, de corazones de hojaldre, de dolor

No me tocan sus miradas, sus roces, sus permanencias y ausencias al unisono de un balón de baskett

No me tocan las noches de dormir de la mano, de jugar a tener algo sin tenerlo

No me tocan las locuras de la tarde, el olor de la marihuana mientras camino, las vidas escondidas, las palabras no dichas

No me tocan las 6:45 a.m. en una plazoleta sola y fría esperando tu llegada ni los mensajes en el tablero

Hoy me toca

Tu ausencia que tanto tengo

Nuestra historia que tanto amo

La marca de tu olfato que no se ha ido

Las tardes, mañanas, amaneceres, medio días, atardeceres en donde aún aparece tu Sol

El recuerdo de los cariños, las reuniones, la familia

La permanencia de tu vida en la mía

Escuchar tu voz a más de 12.000 kilómetros de distancia

Tu desconocimiento, tu desaparición

Tus manos que ya no me tocan

Y el recuerdo de cada una sin que ninguna sea

Sin tu cabeza descansando en mi hombro derecho

¿Qué pasará con mi brazo que duerme con el dulce roce de tu oído en el?

¿Qué pasará con mis pechos que reciben tu respiración tranquila cada noche...?

¿Sobre que pezones rozarán tus sueños?

¿Qué brazo arropara tu hombro?

El amor como una Barca

Cada vez me convenzo mas que el amor es como una barca...

Que va de puerto en puerto, que se mantiene más en unos o en otros, que viene y va...

Hoy pienso en una barca que me ronda por estos días, e imagino, cuando pienso en ella como va cambiando de colores, como se transforma y como en ella, puede pasar lo no imaginado como ver como se despega del piso algo que parecía que estaba allí.

Esta barca, que esta bonita, bonita, que parece nueva, aunque lo sea o no, que esta aquí acercándose a mí, que se ancla en el puerto de mis pupilas, que me llena de colores y besos, esta barca, me recuerda que hay cosas que sobreviven, que pueden sobrepasar momentos adversos, tempestades o tormentas, esta barca la quiero convertir en un buque, uno de amor, aunque siga siendo cursi la palabra...

y aunque siempre tenga claro que el amor es una barca que viene y va, que puede quedarse o no.

Rarita Yo? Sí bien rarita

Bueno este pequeño post es para expresar en un mínimo sentido lo queer...

Hacerle honor a la "familia fraterna disfuncional" que tanto me ha alegrado en estos días y noches (a propósito faltan los amaneceres y atardeceres, inventense algo para empezar a vivirlos).

Sí, soy bien rarita, no me entiendo, no me comprendo, he vuelto a lo hecho y desecho lo realizado,

Me gustan espécimenes diferentes y parecidos al mío, es decir soy lesbiana...

Que nadie se aterre, ya llevo un mes sin decirlo, lo que pasa es que termina por cansarme el tema, ahora que no pienso en el sino mas o menos 22 horas de las 24.

Ustedes sabrán uno tiene que sacar por un lado la rareza.

Aquí la saco yo, con un gozo profundo de ser rarita, y con un gozo profundo en que esa sea la forma en que me llama una de mis parceritas del alma, esa que no es rara, más bien depresiva (que a propósito yo también lo soy), que quiero con el alma, que conoce mis dolores más profundos del último año, rarita también para LA ESPAÑOLA, esa que se me mete cada vez más en el corazón, rarita, rarita, rarita...

Que gusto serlo, y eso que no he dicho, lo que significa esto aunado a un "matrimonio queer" en las lajas.

A mis amigos y amigas, raras, no raras, iguales, diferentes, a ellas, a todas, a ninguna, se les ama desde la rareza.

Ya paso el entresuelo ahora el espero curarme de ti

“Espero curarme de ti en unos días. Debo dejar de fumarte, de beberte, de pensarte. Es posible. Siguiendo las prescripciones de la moral en turno. Me receto tiempo, abstinencia, soledad.

¿Te parece bien que te quiera nada más una semana? No es mucho, ni es poco, es bastante. En una semana se puede reunir todas las palabras de amor que se han pronunciado sobre la tierra y se les puede prender fuego. Te voy a calentar con esa hoguera del amor quemado. Y también el silencio. Porque las mejores palabras del amor están entre dos gentes que no se dicen nada.

Hay que quemar también ese otro lenguaje lateral y subversivo del que ama. (Tú sabes cómo te digo que te quiero cuando digo: «qué calor hace», «dame agua», «¿sabes manejar?», «se hizo de noche»… Entre las gentes, a un lado de tus gentes y las mías, te he dicho «ya es tarde», y tú sabías que decía «te quiero»).

Una semana más para reunir todo el amor del tiempo. Para dártelo. Para que hagas con él lo que quieras: guardarlo, acariciarlo, tirarlo a la basura. No sirve, es cierto. Sólo quiero una semana para entender las cosas. Porque esto es muy parecido a estar saliendo de un manicomio para entrar a un panteón”.

Jaime Sabines, poeta mexicano.

Necesidad de viajar

Tengo la necesidad tajante de viajar... de dejar atrás los pasados y descargar mis presentes.

De despojarme de las historias de amor que tanto, tanto han significado en mi vida, esas que ni siquiera saben que existen o existieron, esas que me vivieron y que me viví, esas que se abaron, esas que sobreviven para mí aunque para ellas no, y esas que sobreviven a pesar de todo.

Quiero viajar, para encontrar un lugar en donde me sienta más cómoda, como en la playa siete olas del Tayrona, en las playas llenas de cangrejos en un inicio de año en Montañita - Ecuador, en la laguna de la cocha en un "que hermoso", bajo el cacique Nutibara, en un anden a las 3.40 a.m. calentándonos unos a otras y otros, en una noche en cierto kiosco "donde jeorge", o en el amanecer en cierto chalet suizo, o el ver una hoja flotar en el aire regalo de una bella hada.

Sí, quiero viajar para poder liberarme, no quiero más cadenas, más pensamientos que me aten, más temores... quiero tenerme.

Quiero descansar en el agua del guatavita, de chingaza, de tres lagunas, volver al agua, como Alfonsina o Virginia.

Poco a poco lo voy logrando, ¿cual sera el mar, el río, la laguna en donde por fin descanse?