Sigo sin entender las circunstancias del destino, las acciones de las personas, los momentos desperdiciados, las palabras, los gestos, las voluntades.
Sigo sin entender por qué todo se configura en ordenes absurdos, por qué se desmoronan los paraísos.
Sigo sin entender por qué la puta herida no me cierra, cuando siento que todo esta elaborado, que de ese pasado no queda nada.
Sigo sin entender por qué el presente no me es suficiente, por qué debe estar siempre, siempre, algo más allá.
Sigo sin entender por qué extraño, extraño, y extraña sigo siendo y estando.
Sigo sin entender por qué no aparecen de diferentes formas pero presentes sus fantasmas por aquí.
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